Lefteria

A água é o dispositivo estrutural. O horizonte, onde a praça encontra a poça, cai bem no centro, o que permite que a metade inferior espelhe a superior à perfeição. Simetria sobre o eixo horizontal.

Os postes de luz metálicos do centro de convenções de cada lado, refletidos na água, formam duas linhas diagonais que apontam para dentro e para cima. Linhas-guia que você não teve que desenhar. As duas convergem na zona superior direita, onde as cabeças do casal caem no ponto forte superior direito dos terços. Ative a espiral áurea superior direita e a espiral resolve na mesma zona. Terços, proporção áurea, as duas diagonais, tudo apontando para o casal. É a âncora.

O moleque é o contrapeso. Visualmente do mesmo peso que o casal, mas no meio do passo, o corpo lançado ao banco de nuvens. O olho pousa primeiro no casal porque cada regra manda ele pra lá, é puxado para o moleque pela massa e pelo movimento, e depois segue a trajetória do moleque para cima até as nuvens dramáticas. Três tempos: âncora, partida, céu. Dali vem o título.

Vancouver depois da chuva, o sol de volta. As nuvens tinham se aberto o suficiente para lançar claro-escuro no céu, bordas duras nos topos brilhantes, cinza profundo nos ventres. As figuras se assentam escuras contra essa claridade. A poça faz a maior parte do trabalho, repetindo céu por céu, figura por figura, poste por poste. Preto e branco na edição porque a paleta de cor já era de dois valores. A estrutura de nuvens dá o alto, as silhuetas dão o corte. Meter croma teria enfraquecido o contraste que já estava ali.

Roland Barthes de novo. O detalhe que te fisga. Aqui é a passada do moleque, os dois pés no ar por um instante, braços abertos. Não olha para a câmera. Não olha para lugar nenhum a não ser o céu. O que quer que estivesse na cabeça dele, ele não estava carregando. Esse é o meio segundo que a fotografia isola.

Reflexos são fáceis de encontrar. Reflexos com uma pessoa dentro no segundo certo são o pulo do gato. A passada do moleque tinha que pousar no ar, os dois pés levantados, entre o casal à direita dele e o grupinho à esquerda. Um segundo antes e a geometria ainda não tinha fechado. Um segundo depois e o moleque já estava passando do quadro. Agachado no fio da poça, você espera, e aceita que nove em cada dez vezes não acontece.

Lefteria é a palavra grega para liberdade. Na maioria dos dias eu não teria caminhado em direção alguma ao distrito financeiro. A maioria dos reflexos não tem um moleque correndo dentro deles. A maioria dos moleques que correm não escolhe um banco de nuvens como alvo. Mas naquela manhã a chuva já tinha passado, a poça ainda estava ali, o moleque rompeu a ordem, e a palavra para o que ele estava fazendo já existia em outro idioma. A fotografia se lê, para mim, como o pequeno acidente de estar na cidade certa na manhã certa.